Te resuenan por dentro los charcos gruesos que se fueron formando por la lluvia.
Sales, a acortar las lejanías y te das cuenta de la ubicuidad de tu mismo y áspero reguero.
Das la espalda y por detrás hay niños que lloran y que vociferan maldiciones con los dientes amarillos, encerrados entre cuatro paredes descascaradas. Sólo los escuchan sus manos dormidas de la opresión y el desencanto.
Allá, tras las miles de ventanas y puertas mal cerradas, logra oírse el traqueteo malsano de tus hijos, que empolvan los cajones con sus talones duros y sus orejas rojas por el frío, urdiendo el aparente golpeteo de sus rodillas contra el suelo, gastadas, gastado.
Y no hay regreso...
Y soy la única damita que calma el mar de charcos...
jueves, 30 de diciembre de 2010
lunes, 27 de diciembre de 2010
jueves, 23 de diciembre de 2010
agotósed
Presiono fuerte para que el interruptor de luz funcione... nada.
Se agotó el gas. Los papeles retumban y se amontonan uno sobre otro al ras de la puerta mal cerrada.
Se rompieron las maderas. Se rompieron los portalámparas. Se rompieron los fusibles.
Digo, me voy, a querer encontrarme con el dios que me satisfaga los dedos rancios y flacos, débiles, de tanta resina, de tanto alcohol. Las escaleras son eternas; el aullido de los trenes no me deja respirar...
Nos fuimos de la casa. Dejamos la tierra y los almohadones.
Dejamos también el olor a moho que traían los transeúntes del pueblo aquél, y los calzados incompletos.
Quedó tu albor de niñavieja; lo cambiaste por tu cárcel de mujer sin desnudez ni canciones...
Vengo a decirte que me absuelvas, porque el fuego ese se opacó, y ya no me salen más consuelos para desmentirte el hambre que tengo. Me truenan los vértices del cuerpo, se amoratan las piernas y se hunde el amargor en el húmedo torso descubierto... mío... descubierto al calor de la siesta... húmedo de bilis, de tu viejo aroma a calle que no puedo trocar en amarantos, de la sed, inacabable... desgarradora sed de jueves mal pagos, sed de vinos sed de ríos sed de piedras.
Sed.
No me alcanzan más los dedos de una mano.
Se avecina el invierno, crudo.
Se agotó el gas. Los papeles retumban y se amontonan uno sobre otro al ras de la puerta mal cerrada.
Se rompieron las maderas. Se rompieron los portalámparas. Se rompieron los fusibles.
Digo, me voy, a querer encontrarme con el dios que me satisfaga los dedos rancios y flacos, débiles, de tanta resina, de tanto alcohol. Las escaleras son eternas; el aullido de los trenes no me deja respirar...
Nos fuimos de la casa. Dejamos la tierra y los almohadones.
Dejamos también el olor a moho que traían los transeúntes del pueblo aquél, y los calzados incompletos.
Quedó tu albor de niñavieja; lo cambiaste por tu cárcel de mujer sin desnudez ni canciones...
Vengo a decirte que me absuelvas, porque el fuego ese se opacó, y ya no me salen más consuelos para desmentirte el hambre que tengo. Me truenan los vértices del cuerpo, se amoratan las piernas y se hunde el amargor en el húmedo torso descubierto... mío... descubierto al calor de la siesta... húmedo de bilis, de tu viejo aroma a calle que no puedo trocar en amarantos, de la sed, inacabable... desgarradora sed de jueves mal pagos, sed de vinos sed de ríos sed de piedras.
Sed.
No me alcanzan más los dedos de una mano.
Se avecina el invierno, crudo.
llaves ::
campo en verano,
espasmo,
monte,
mudanza,
niñez,
quiero ser libre,
sed
martes, 21 de diciembre de 2010
track 3
hoy soy esto
trilogía tríada
tres de tres cabezas pensando en tres cuerpos
tres mochilas llenas de valijas pensando en la trama del enrejado
el trío el trauma el frío
el fondo del brocal sin fondo
una una una personas
y yo, el miedo
el triágulo imperfecto
esquivando vertiginosamente las preguntas que no te quepan en la boca
el triple de posibilidades
el triple de gritos
el triple de dedos metiéndose por todos lados
el caos la inmadurez el hastío
no me desconozco
pero tampoco creo saber de quiénes son las sangres que mancharon mi ropa
ni de quién es el vino embebido en los cabellos enredados maltratados...
subiendo por la cresta de la espalda hallo cabida,
en uno . no en todos .
con la tranquilidad de que mis partes sólo te tocarán
a vos.
será irreal
y aún así sucederá.
trilogía tríada
tres de tres cabezas pensando en tres cuerpos
tres mochilas llenas de valijas pensando en la trama del enrejado
el trío el trauma el frío
el fondo del brocal sin fondo
una una una personas
y yo, el miedo
el triágulo imperfecto
esquivando vertiginosamente las preguntas que no te quepan en la boca
el triple de posibilidades
el triple de gritos
el triple de dedos metiéndose por todos lados
el caos la inmadurez el hastío
no me desconozco
pero tampoco creo saber de quiénes son las sangres que mancharon mi ropa
ni de quién es el vino embebido en los cabellos enredados maltratados...
subiendo por la cresta de la espalda hallo cabida,
en uno . no en todos .
con la tranquilidad de que mis partes sólo te tocarán
a vos.
será irreal
y aún así sucederá.
mañá
ya mañana pasará el viento y nos volveremos a reconocer las marcas heridas de las quemaduras
del sol
pronto
ya ahora a tejer y a recorrer las calles de tierra que mañana nos esperan los músicos;
los dejamos esperándonos
mientras nos arremetíamos tan violentamente en ese cuarto sin luz, con las paredes recién pintadas...
suenan los cantos y los tambores
como una premonición
como un llanto de despedida como un surco sin nombre como un brote
como tu mano sobre mi
mano como tu aliento a pintura sobre mi
gestáltica pose de bailarina sin zapatos
giro
y te sonrío
y te espero sin nadie
sólo
tus
ojos
pintados...
del sol
pronto
ya ahora a tejer y a recorrer las calles de tierra que mañana nos esperan los músicos;
los dejamos esperándonos
mientras nos arremetíamos tan violentamente en ese cuarto sin luz, con las paredes recién pintadas...
suenan los cantos y los tambores
como una premonición
como un llanto de despedida como un surco sin nombre como un brote
como tu mano sobre mi
mano como tu aliento a pintura sobre mi
gestáltica pose de bailarina sin zapatos
giro
y te sonrío
y te espero sin nadie
sólo
tus
ojos
pintados...
((ahora, a cantar))
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